Más allá del invierno, de Isabel Allende

“En medio del invierno aprendí por fin que había en mí un verano invencible”

Albert Camus

Señores, estoy en racha. Había empezado bien el año descubriendo libros que me habían cautivado pero esto empieza a decaer. Después de Hurra de Ben Brooks, llega una decepción más a mis lista de libros leídos este 2018. Una decepción que viene de la mano de Isabel Allende llamada "Más allá del invierno".

Conocí a la autora con "La ciudad de las bestias" cuando era adolescente y a raíz de ahí fui descubriendo otros libros suyos que disfruté mucho como "La casa de los espíritus", "Eva Luna" o "Hija de la fortuna". Tiempo después me tropecé con algunos chascos como "Inés del alma mía", y el más reciente fue "La suma de los días". En fin, se podría decir que con esta autora tengo una relación de amor y odio a partes iguales. ¿Cómo alguien capaz de escribir "La casa de los espíritus" puede pegar tal patinazo como "Más allá del invierno"? Se supone que un autor va in crescendo, madurando como el buen vino, no cuesta abajo sin frenos.

La autora nos plantea el encuentro casual de tres personajes que aparentemente no tienen mucho que ver. En medio de una intensa nevada neoyorquina - aunque el invierno en esta novela es una metáfora, en mi opinión, un poco cogida por los pelos- Richard, profesor de universidad, Lucía una atrevida mujer chilena y Evelyn, una guatemalteca indocumentada. Esta última le coge "prestado" el coche a sus patrones para ir a la farmacia y encuentra un cadáver en el maletero. Por azares de la vida se choca con Richard y como no se pueden comunicar debido a que hablar distinto idioma, Lucía entra en acción. Ella le cuenta lo que le ha sucedido, como si fuera lo más normal del mundo contarle eso a unos desconocidos. Y estos, por supuesto, que deciden ayudarla. Todo muy verosímil y creíble. Esto que empatizas y todo y piensas "yo haría lo mismo que ellos".

Y claro, como la trama en sí no tiene "ni chicha ni limonada" nos mete con calzador el pasado tormentoso de cada uno de los protagonistas, para rellenar hojas. Venga, hasta luego, Mari Carmen. Me ha recordado un poco a otro libro que comenté hace poco, Hija única de Anna Snoekstra, que me entraba la risa floja según iba pasando las páginas. Pero esa chica no la conocen ni en su casa e Isabel Allende es una escritora consagrada, una de las voces de la literatura hispanoamericana. Quizá esta mujer ya ha exprimido todo su talento y no sea verdad que el talento no tiene límites ni barreras.

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